Frimaire

Il fait frisquet, voici Frimaire ;

Gare à ceux qui none pas de feu,

Pour eux la saison victimaire

Ne sera pas dure qu’un peu ;

Même celui-là qui turbine

Va battre une rude débine,

 

Le ciel est couleur de bitume,

Le froid glace le bout du nez

Qui coule toujours par le rhume.

Les pauvres sont de vrais damnés ;

Pour eux souffrances millénaires,

Au grand, bonheur des millionnaires !

 

À peine couverts par vos hardes,

Tous vous souffrez, pauvres déchards,

Dans vos taudis, dans vos mansardes ;

Mais les ventrus, mais les richards,

Savent eux rendre somptuaire

La saison pour vous mortuaire.

 

Bientôt viendra l’hiver d’un monde,

D’un monde rude aux miséreux

Où des vautours la race immonde

Vit sur le dos des malheureux,

Leur faisant l’existence dure

En tout’ saisons comme en froidure.