Gourgandines

l a poussé du pouél de su’ l’vent’e à la terre,

Les poumm’s vont rondiner aux poummiers des enclos ;

Il a poussé du pouél sous les pans des d’vanquiéres

Et les tétons rondin’nt à c’tt’ heure à plein corset…

Toutes les fill’s de seize ans se sont sentu pisser

En r’gardant par la plaine épier les blés nouvieaux.

 

L’souleil leu’ coll’ des bécots roug’s à mém’ la pieau

Qui font bouilli’ leu’ sang coumme eun’ cuvé’ d’septemb’e,

Les chatouill’s du hâl’ cour’nt sous leu’s ch’misett’s de chanv’e

 

Et d’vant les mâl’s qui pass’nt en revenant des champs

A s’sent’nt le cœur taqu’ter coumme un moulin à vent.

Y a pas à dir’ ! V’là qu’il est temps ! Il est grand temps !…

Les vieux farmiers qui vont vend’ leu’ taure à la fouère

Ent’rapontront des accordaill’s en sortant d’bouére :

— « Disez-don’, Mét’ Jean-Pierr’, v’la vout’ fill’ qu’est en âge,

j’ai un gâs et j’ai tant d’arpents d’terre au souleil.

V’là c’que j’compte y bailler pour le mett’e en ménage.

— Tope là !… L’marché quient !… R’tournons bouére eun’ bouteille !… »

 

Pour fére eun’ femme hounnête, en faut pas davantage !

Voui mais, faut l’fér’ !… faut-i’-encor pouvouèr le fère ?

 

Les garces des loué’s, les souillons, les vachères,

Cell’s qu’ont qu’leu’ pain et quat’ pâr’s de sabiots par an,

Cell’s qu’ont ren à compter poure c’qu’est des parents,

Cell’s-là, à’ peuv’nt attend’ longtemps eun épouseux,

Longtemps, en par-delà coueffé Sainte Cath’rine…

Attend’ !… Mais coumment don’ qu’vous v’lez qu’a fass’nt, bon guieu !

Empêchez vouér un peu d’fleuri’les aubépines

Et les moignieaux d’chanter au joli cœur de Mai…

Cell’s-là charch’ront l’Amour par les mauvais senquiers !

 

Y a des lurons qui besougn’nt aux métari’s blanches,

On s’fait ben queuqu’ galant en dansant les Dimanches…

Et pis, pouf ! un bieau souèr, oùsque l’on est coumm’ saoûle

D’avouèr trop tournaillé au son des violons,

On s’laiss’ chouèr, enjôlé’, sous les suçons d’eun’ goule

Et sous le rudaill’ment de deux bras qui vous roulent,

Coumme eun’ garbée à fér’, dans les foins qui sent’nt bons.

 

Queuq’s moués après, quand y a déjà d’la barbelée

Au fait’ des charnissons et des p’tits brins d’éteule,

Faut entend’ clabauder, d’vant la flamm’ des jav’lées

Les grous boulhoumm’s gaîtieaux et les vieill’s femm’s bégueules :

« Hé ! Hé !… du coup, la michant’ Chous’ s’a fait enfler !… »

 

Et les pauv’s « michant’s chous’s » qui décess’nt pâs d’enfler

Descend’nt au long des champs ousqu’à trouvé linceul

Leu-z-innocenc’tombée, au nez d’un clair de leune.

— Les galants sont partis pus loin, la mouésson faite.

En sublaillant, chacun laissant là sa chaceune,

Après avouèr, au caboulot payé leu’s dettes. —

 

« Quoué fer ? » Qu’a song’nt, le front pendant su’ leu’ d’vanquiére

Et les deux yeux virés vars le creux des orgniéres…

Leu’ vent’e est là qui quient tout l’mitan du frayé !

Au bourg, les vieill’s aubarg’s vésounn’nt de ris d’rouyiers

Qui caus’nt d’ell’s en torchant des plats nouér’s de gib’lotte ;

D’vant l’église à Mari’ qu’a conçu sans péché

Leu’s noms sont écrasés sous les langu’s des bigottes

Qu’un malin p’tit vicair’ fait pécher sans conc’vouer ;

Les conscrits qui gouépaill’nt un brin, avant d’se vouèr

Attaché’s pour troués ans au grand ch’nil des casarnes,

Dis’nt des blagu’s à l’hounneur d’la vieill’ gaîté d’cheu nous :

— « Sapré garc’s, pour avouér un pansier aussi grous

A’s’ont fait coumm’les vach’s qu’ont trop mangé d’luzarne ?…

Ou ben c’est-l’un caquezieau qui l’sa piquées ?… » —

Au bourg, tout l’monde est prêt à leu’ jiter la pierre…

A’s r’tourn’ront pas au bourg les fill’s au vent’e enflé,

Un matin a’s prendront leu’ billet d’chemin d’fer

Et ça s’ra des putains arrivé’s à Paris…

 

Ben, pis qu’v’là coumm’ ça qu’est… Allez les gourgandines !…

Vous yeux ont d’l’attiranc’ coumm’ yeau profond’ des puits,

Vous lèvres sont prisé’s pus cher qu’un kilo d’guignes,

Les point’s de vous tétons, mieux qu’vout cœur, vout’ esprit,

Vous frayront la rout’ large au travers des mépris.

C’est vout’ corps en amour qui vous a foutu d’dans,

C’est après li qu’i faut vous ragripper à c’tt’ heure ;

Y reste aux fill’s pardus, pour se r’gangner d’l’hounneur

Qu’de s’frotter — vent’e à vent’e — avec les hounnêt’s gens :

L’hounneur quient dans l’carré d’papier d’un billet d’mille…

Allez les gourgandin’s par les quat’ coins d’la ville !…

Allez fout’ su’la paill’ les bieaux môssieu’s dorés,

Mettez l’feu au torchon au mitan des ménages,

Fesez tourner la boule aux mangeux d’pain gangné

Aux p’tits fi’s à papa en attent’ d’héritage.

 

Fesez semaill’ de peine et d’mort su’ vout’ passage

Allez, Allez jusqu’au fin bout d’vout’ mauvais sort,

Allez ! les gourgandin’s œuvrez aux tâch’s du mal :

Soyez ben méprisab’s pour que l’on vous adore !…

Et si vous quervez pas su’ eun’ couétt’ d’hôpital

Ou su’ les banquett’s roug’s des maisons à lanterne

Vous pourrez radeber, tête haute, au village

En traînant tout l’butin qu’ v’ aurez raflé d’bounn’ guerre.

 

Vous s’rez des dam’s à qui qu’on dounne un çartain âge,

Vous tortill’rez du cul dans des cotillons d’souée

V’ aurez un p’tit chalet près des ieaux ou des boués

Que v’ appell’rez « Villa des Ros’s ou des Parvenches »

L’curé y gueultounn’ra avec vous, les dimanches

En causant d’ici et d’ça, d’morale et d’tarte aux peurnes,

Vous rendrez l’pain bénit quand c’est qu’ça s’ra vout’ tour ;

L’Quatorz’ juillet, vous mérit’rez ben d’la Patrie :

Ça s’ra vous qu’aurez l’mieux pavouésé de tout l’bourg ;

Le bureau d’bienfaisanc’ vienra vous qu’ri des s’cours.

Aux écol’s coummunal’s vous f’rez off’er de prix

Et vous s’rez presque autant que l’mair’ dans la Coummeune

 

…Ah ! Quand c’est qu’vous mourrez, comben qu’on vous r’grett’ra

La musiqu’, les pompiers suivront vout’ entarr’ment ;

D’chaqu’ couté d’vout convoué y aura des fill’s en blanc

Qui porteront des ciarg’s et des brassé’s d’lilas…

 

Vous s’rez eun’ saint’ qu’on r’meun’ gîter aux d’meur’s divines…

Allez !… en attendant !… Allez, les gourgandines !…