Mur

À mon ami Jean Floux

Tout au fond du grand cimetière,

Défunts par les vers dépouillés,

Sous les herbes, verte litière,

Dorment les anciens fusillés.

Cachant les trous de la mitraille,

Couronnes et drapeaux, serrés,

Ornent la sinistre muraille,

Dernier abri des fédérés.

 

Tombe sans croix et sans chapelle,

Sans lys d’or, sans vitraux d’azur,

Quand le peuple en parle, il l’appelle

Le mur.

 

C’est là que, traquant leurs victimes,

Lignards, cavaliers, artilleurs,

Prirent ces combattants sublimes

Dans le terrier des fusilleurs ;

Là, qu’au son du clairon tragique,

Sonnant l’hallali dans le bois,

Malgré sa défense héroïque

Vint tomber la bête aux abois.

 

Quand Paris ferme ses paupières,

Chaque nuit5 dans l’enclos obscur,

Des râles s’échappent des pierres

Du mur.

 

Assassins, l’avenir vous navre !

La révolte va reverdir

Sur ce sol, de chaque cadavre

Jaillit l’herbe du souvenir.

Fleuron railleur de sa couronne

Gavroche, futur fusillé,

Y trace le mot de Cambronne,

Que plus tard il viendra crier :

 

Bourgeois, quand le blé des revanches,

Au cimetière sera mûr

On fauchera vos faces blanches

Au mur !

4 novembre 1887