Félixité

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.

 

Y est pu, l’président crâneur :

Y en a pu d’Périer ; y a un Faure !

J’crois qu’a s’lèv’, la nouvelle aurore ;

Nous l’tenons, not’ petit tanneur.

C’est pas un froussard, un foireux :

Dans les ru’s, à pied, i s’ballade ;

I’ vous caus’ comme un camarade ;

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.

 

I’ visit’ tous les hôpitaux.

I’ craint pas la chiass’, les coliques :

I’ torch’rait l’cul aux cholériques.

I’ s’les roul’ pas dans ses châteaux ;

I’ pens’ tout l’temps qu’aux malheureux ;

L’peupe il l’a trouvé son vrai père ;

Aussi la France alle est prospère.

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.

 

On y est, dans la félixité :

Il l’a t’i’ pas fait, la dmistie ?

Jusqu’aux gens graves d’ l’Anarchie,

Les « honnêt’ », qu’en ont profité.

Ça, c’est pas agir en peureux :

On peut parler, on peut écrire ;

Qui donc qu’aurait du mal à dire ?

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.

 

C’est l’âg’ d’or, y a pas à chercher :

Qui c’est qu’en fait des conférences ?

C’est Bastien ; et y a pas d’offenses,

Ça s’prend avant d’aller s’coucher ;

N’empêch’ qu’on fait pas d’rêve’ affreux

D’dynamite et d’cambriolage :

C’est rafraîchissant, ça soulage.

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.

 

On a pu froid, on a pu faim ;

Y an a pu, d’gens dans la débine.

Ça i’en bouche un coin, à Séverine :

Al’ peut pu la faire au cal’pin.

Où [renront ?] que des amoureux,

La nuit, comm’ fleurs de comète.

Pour sûr que la vie alle est chouette !

C’est pas d’la bèche, on s’sent heureux.