Hiver

Merd’ ! V’là l’Hiver et ses dur’tés,

V’là l’moment de n’pus s’mettre à poils :

V’là qu’ceuss’ qui tienn’nt la queue d’la poêle

Dans l’Midi vont s’carapater !

 

V’là l’temps ousque jusqu’en Hanovre

Et d Gibraltar au cap Gris-Nez,

Les Borgeois, lsoir, vont plaind’ les Pauvres

Au coin du feu… après dîner !

 

Et v’là l’temps ousque dans la Presse,

Entre un ou deux lanc’ments d’putains,

On va r’découvrir la Détresse,

La Purée et les Purotains !

 

Les jornaux, mêm’ ceuss’ qu’a d’la guigne,

À côté d’artiq’s festoyants

Vont êt’ pleins d’appels larmoyants,

Pleins d’sanglots à trois sous la ligne !

 

Merd’, v’là l’Hiver, l’Emp’reur de Chine

S’fit flauper par les Japonais !

Merd’ ! v’là l’Hiver ! Maam’ Sév’rine

Va rouvrir tous ses robinets !

 

C’qui va s’en évader des larmes !

C’qui va en couler d’la pitié !

Plaind’ les Pauvr’s c’est comm’ vendr’ ses charmes

C’est un vrai commerce, un méquier !

 

Ah ! c’est qu’on est pas muff en France,

On n’s’occupe que des malheureux ;

Et d’zimm et boum ! la Bienfaisance

Bat l’tambour su’ les Ventres creux !

 

L’Hiver, les murs sont pleins d’affiches

Pour Fêt’s et Bals de charité,

Car pour nous s’courir, eul’ mond’ riche

Faut qu’y gambille à not’ santé !

 

Sûr que c’est grâce à la Misère

Qu’on rigol’ pendant la saison ;

Dam’ ! Faut qu’y viv’nt les rastaqoères

Et faut ben qu’y r’dor’nt leurs blasons !

 

Et faut ben qu’ceux d’la Politique

Y s’gagn’nt eun’ popularité !

Or, pour ça, l’moyen l’plus pratique

C’est d’chialer su’ la Pauvreté.

 

Sûr, je m’dirai : « Tiens, y’a du bon ! »

L’jour où j’verrai les Socialisses

Avec leurs z’amis Royalisses

Tomber d’faim dans l’Palais-Bourbon.

 

Car tout l’mond’ parl’ de Pauvreté

D’eun’ magnèr’ magnifique et ample,

Comme d’eune Imag’, d’eun’ Entité, [Vrai de vrai y a d’quoi en roter,]

Mais Ppersonn’ veut prêcher d’exemple !

 

Ainsi, r’gardez les Empoyés

(Ceux d’l’Assistance évidemment)

Qui n’assistent qu’aux enterr’ments

Des Pauvr’s qui paient pas leur loyer !

 

Et pis contemplons les Artistes,

Peint’s, poèt’s ou écrivains,

Car ceuss qu’y font des sujets tristes

Nag’nt dans la gloire et les bons vins !

 

Pour euss, les Pauvr’s, c’est eun’ bath chose,

Un filon, eun’ mine à boulots ;

Ça s’met en dram’s, en vers, en prose,

Et ça fait fair’ de chouett’s tableaux !

 

Oui, j’ai r’marqué, mais j’ai p’têt’ tort,

Qu’les ceuss qui s’font « nos interprètes »

En geignant su’ not’ triste sort

Se r’tir’nt tous après fortun’ faite !

 

Ainsi, t’nez, en littérature

Nous avons not’ Victor Hugo

Qui a tiré des mendigots

D’quoi caser sa progéniture !

 

Oh ! c’lui-là, vrai, à lui l’pompon !

Quand j’pens’ que, malgré ses meillons,

Y s’fit ballader les rognons

Du Bois d’Boulogn’ au Panthéon

 

Dans l’corbillard des « Misérables »

Enguirlandé d’Beni-bouff’-tout

Et d’vieux birb’s à barb’s vénérables…

J’ai idée qu’y s’a foutu d’ nous !

 

Et y’a pas qu’ lui ; t’nez Jean Rich’pin

En plaignant les « Gueux » fit fortune

F’ra rien chaud quand j’bouffrai d’son pain

Ou qu’y m’laiss’ra l’taper d’eun’ thune.

 

Ben pis Bruant et pis Zola [Ben pis Mirbeau et pis Zola]

Y z’ont « plaint les Pauvres » dans des livres,

Aussi, c’que ça les aide à vivre

De l’une à l’aut’ Saint-Nicolas !

 

Même qu’Émile avait eun’ bedaine

À décourager les cochons

Et qu’lui, son ventre et ses nichons

N’passaient pus par l’av’nu’ Trudaine.

 

Alors, honteux, qu’a fait Zola ?

Pour continuer à plaindr’ not’ sort

Y s’a changé en hareng saur

Et déguisé en échalas !

 

Ben en peintur’, y a z’un troupeau

Ed’ peintr’s qui gagn’nt la forte somme

À nous peind’ pus toc que nous sommes :

Les poux aussi viv’nt de not’ peau !

 

Allez ! tout c’mond’ là s’fait pas d’bile,

C’est des bons typ’s, des rigolos,

Qui pinc’nt eun’ lyre à crocodiles

Faite ed’ nos trip’s et d’nos boïaux !

 

L’en faut, des Pauvr’s, c’est nécessaire,

Afin qu’tout un chacun s’exerce,

Car si y gn’ aurait pus d’misère

Ça pourrait ben ruiner l’commerce.

 

Ben, j’vas vous dir’ mon sentiment :

C’est un peu trop d’hypocrisie,

Et plaindr’ les Pauvr’s, assurément

Ça rapport’ pus qu’la Poésie :

 

Je l’prouv’, c’est du pain assuré ;

Et quant aux Pauvr’s, y n’ont qu’à s’taire.

L’jour où gn’en aurait pus su’ Terre,

Bien des gens s’raient dans la Purée !

 

Mais Jules Simon l’a promulgué, [Mais Jésus mêm’ l’a promulgué,]

Paraît qu’y aura toujours d’la dèche

Et paraît qu’y a quèt’ chos’ qu’empêche

Qu’un jour la Vie a soye plus gaie.

 

Soit ! — Mais, moi, j’vas sortir d’mon antre

Avec le Cœur et l’Estomac

Pleins d’ soupirs et d’fumée d’tabac.

Y’a pas d’quoi fair’ la dans’ du ventre !

 

J’en ai ma claqu’, moi, à la fin,

Des « P’tits carnets » et des chroniques

Qu’on r’trouv’ dans les poch’s ironiques

Des genss qui s’laiss’nt mourir de faim !

 

J’en ai soupé de n’pas briffer

Et d’êt’ de ceuss’ assez… pantoufles

Pour infuser dans la mistoufle

Quand y a des moyens d’s’rebiffer.

 

Y a trop longtemps que j’me ballade

La nuit, le jour, sans toit, sans rien ;

L’excès même ed’ ma marmelade

A fait s’trotter mon Ang’ gardien !

 

(Oh ! il a bien fait d’me plaquer :

Toujours d’la faim, du froid, d’la fange,

Toujours dehors, gn’a d’quoi claquer ;

Faut pas y en vouloir à c’t’ Ange !)

 

Eh donc ! tout seul, j’lèv’ mon drapeau ;

Va falloir tâcher d’êt’ sincère

En disant l’vrai coup d’ la Misère,

Au moins, j’aurai payé d’ma peau !

 

Et souffrant pis qu’les malheureux

Parc’que pus sensible et nerveux

Je peux pas m’faire à supporter

Mes douleurs et ma Pauvreté.

 

Au lieu de plaind’ les Purotains

J’m’en vas m’foute à les engueuler,

Ou mieux les fair’ débagouler,

Histoir’ d’embêter les Rupins.

 

Oh ! ça n’s’ra pas comm’ les vidés

Qui, bien nourris, parl’nt de nos loques,

Ah ! faut qu’ j’écriv’ mes « Soliloques » ;

Moi aussi, j’en ai des Idées !

 

Je veux pus êt’ des Écrasés,

D’la Mufflerie contemporaine ;

J’vas dir’ les maux, les pleurs, les haines

D’ceuss’ qui s’appell’nt « Civilisés » !

 

Et au milieu d’leur balthasar

J’vas surgir, moi comm’ par hasard,

Et fair’ luire aux yeux effarés

Mon p’tit « Mané, Thécel, Pharès ! »

 

Et qu’on m’tue ou qu’j’aille en prison,

J’m’en fous, j’n’connais pus d’ contraintes :

J’suis l’Homme Modern’, qui pouss’ sa plainte,

Et vous savez ben qu’j’ai raison !